Елена Цибульская

— Не позорь меня, уборщица! Слава резко дернул рукой. Бокал с вишневым соком со звоном отлетел в сторону. Осколки брызнули по дорогому паркету ресторана. Красные капли испачкали низ Олиного старого синего платья. Вокруг играла тихая музыка. Коллеги мужа, стоявшие неподалеку, разом обернулись на звон. Оля застыла. Она посмотрела на красные пятна на подоле. Потом перевела взгляд на мужа. — Ты в своем уме? Она спросила это тихо, без вызова. Просто с глухой усталостью. Слава шагнул вплотную. Его лицо пошло некрасивыми пятнами от злости. Новый синий костюм, купленный на днях с кредитки, смешно топорщился на напряженных плечах. — Это ты в своем уме? Он ядовито прошипел это ей прямо в лицо. Нервно оглянулся на коллег. — Тебя русским языком просили молчать! — Слав, угомонись. — Улыбаться и помалкивать! Муж не слушал. Он суетливо поправлял галстук. — А ты что несешь при людях? — Правду, — обыденно ответила Оля. Спорить не было сил. Она потянулась к сумочке, достала упаковку влажных салфеток. Пр