Жанна Енгибарян

В 2003 году моя мама работала мастером в районном управлении ЖКХ. Это была специфическая среда: старая контора с запахом хлорки и дешёвого табака, где коллектив сложился десятилетиями. Каждое утро начиналось с ритуала — выдача нарядов на объекты. Но после сухих цифр и адресов никто не расходился. Мужики-слесари и женщины-маляры ещё минут двадцать «гоняли чаи», делились новостями и сплетнями. Это было время живого общения, когда проблемы одного становились заботой всех. В том году у Катерины, одной из самых исполнительных работниц, умер муж. Алексей был человеком непростым: работящий, но с ленцой, он пил тяжело и подолгу. Со временем он втянул в это и Катю. Несмотря на пагубную привычку, Катерину в коллективе любили — за кроткий нрав, за готовность подменить на смене, за какую-то врожденную доброту. После похорон её старались не оставлять одну, подкармливали домашними пирожками, приободряли. Но через пару недель Катю стало не узнать. Она начала приходить на работу с сероватым лицом, а