Zlay Sobaka Руслана

🌲 За окном бушевала метель, ветер выл так будто кто-то огромный снаружи требовал впустить его внутрь. Дом скрипел жалобно как старый корабль в шторм. Трофим, семидесятилетний старик, нашарил валенки, поднялся каждое движение давалось с усилием, суставы ныли, спина не разгибалась. Но он со скрипом встал, привычно затопил печь, руки работали сами без участия головы: береста, лучина, спичка... Огонёк затрещал весело перебираясь на поленья. Трофим протянул ладони к теплу и долго так сидел. Он часто думал о том, что похож на это полено ещё тлеет и ещё даёт немного тепла, но скоро станет золой. На комоде стояла фотография чёрно-белая в простой деревянной рамке, с неё смотрела женщина с добрыми и немного грустными глазами- Вера, его Вера.Три года прошло как её не стало, для него время остановилось. " Метёт сегодня ,Вера, - сказал он тихо. - для кого мне теперь жить, скажи, Вера?" Но фотография молчала,лишь огонёк лампадки мигнул в углу стола, словно соглашаясь. Утро после