ИРИНА КОНЮХОВА

За окном барабанил дождь — первый по‑настоящему весенний. Он лил уже третий день без остановки, словно небо решило смыть деревню с лица земли. Дороги размыло, мосты унесло бурным потоком — теперь сюда не попасть, да и не выбраться. Но жители деревни — люди привычные, запасливые: у всех был запас еды, полные подвалы овощей и солений, а в домах пахло сухими травами и воском от свечей на случай, если свет опять отключат. В одном из домов было тепло и уютно. На плите булькал наваристый суп, распространяя аромат укропа и мяса. Девочка лет шести, Оля, сидела за столом и раскрашивала принцессу в альбоме, старательно выводя розовые и голубые тона. Женщина, её мать Дарья, сидела у окна и вязала свитер для дочки. Её пальцы двигались машинально, а взгляд был устремлён в серую пелену дождя. Когда‑то она вышивала картины, которые потом дарила близким, — тонкие, изящные работы, где цветы казались живыми, а птицы вот‑вот взлетят. Теперь её максимум — вязание. И то не всегда получается: иногда узоры