Дом рассказов Александра Райна

Рубрик: «заметки из жизни автора» Ночью меня покусал какой-то олигарх, и я решил отвести жену в итальянский ресторан. Нет, блюда там стоили не как крыло от самолета, но место вполне приличное и контингент соответствующий. А я, как человек покусанный олигархом, решил не ударить в пасту «Карбонара» лицом и подготовился соответственно: надел лучшую рубашку, отгладил брюки, причесался. Мне хотелось, чтобы жена отчетливо понимала, какое элегантное счастье свалилось на нее четырнадцать лет назад. Ужин прошел идеально: мы вкусно поели, поболтали о литературе, я ни разу не измазался едой, не заперся в туалете, а напоследок не пожалел чаевых. Мне было приятно видеть, как жена расцветает в компании благородного джентльмена.Перед выходом она отправилась в уборную, а я — за нашими вещами. — У меня было черное пальто, — говорю я девушке в гардеробе. Она показывает на пальто, я киваю, набрасываю его на плечи и начинаю листать ленту в телефоне. Жены всё нет. К гардеробу подходит еще одна пара и проси

— Я вчера такой филе-миньон ела — просто отвал башки! А еще тартар с лососем, клубнику в белом шоколаде. И всё это с тремя бокалами рислинга, — как обычно начала в понедельник хвастаться Ритка своими выходными, пока коллеги заводили рабочие компьютеры и воскрешали принтеры. — Ой, а я в пятницу впервые лобстера попробовала, — раздался голос из-за соседнего монитора, — а еще салат с морепродуктами. И всё это под негрони и апероль. — А я… — Пф-ф, тарелочницы, — донесся откуда-то злобный шепоток. — И чё? — тут же срикошетила Ритка. — Завидно? Тебя никто не водит в рестораны — вот ты и бесишься. — Конечно. Никто не водит. Мне пятьдесят три, и меня зовут Евгений Рафикович. Кто меня поведет? Но вы все равно тарелочницы, — снова раздалось откуда-то из недр офиса. — Девчонки. Девчо-о-онки, — позвала тихонько Анька Скороходова. — А что, вы правда с этим парнями больше не будете встречаться? Типа просто поели за их счет — и всё? — И всё, — довольно кивнула Ритка. — Мы им ничего не обещаем, и они

Рубрика «заметки из жизни автора» После того как наша вторая входная дверь ушла на пенсию вместе с петлями, вырвав их из косяка при падении, мы решили, что не такая уж мы и зажиточная аристократия и что двух дверей нам много. Поставили одну, но новую. Да еще и с зеркалом во весь рост. Жена очень просила, чтобы было дополнительное место для раскрашивания картины по номерам, которая сидит на шее. Зеркал нам всегда не хватает, мы теперь всё стараемся брать с ними: двери, шкафы, микроволновки, диваны ― чтобы никто и никогда не застал врасплох. Сидишь ты на кухне, например, а тут ― бац! ― и извращенец таращится в окно. Казалось бы, застал врасплох без макияжа ― а нет, фигушки! Вот оно зеркальце-то. Пару мазков — и всё: вы в камуфляже и невидимы для этого больного любителя всего натурального. Так вот, поставили мы дверь с зеркалом, и всё у нас сразу хорошо дома стало: уют, гармония, красота. Ночью я решил пойти в туалет. Следом за мной, разумеется, пошел пушистый рыжий конвоир, который следи

Рубрика: Заметки из жизни автора Говорят, что читать полезно. Врут. Как-то раз я прочел статью про то, почему мокрые полотенца всегда плохо пахнут. Лучше бы и дальше деградировал в тупые ролики, честное слово. Оказывается, там заводится какая-то хитрая бактерия, которая создает липкие «мегаполисы» из микробов. Дубаи у них там, значит, где я касаюсь сокровенным. Оно и понятно. Но как с этим жить мне? Вонь полотенец, которую раньше я просто не замечал, теперь повсюду. Не знаю почему. Ну не обращал внимания раньше и всё. Как-то жил себе с этим запахом, и был он частью моего розового мира без пылевых клещей и всяких там стрептококков на разделочной доске, а тут прям стал чем-то отдельным и ужасающим. Запах мокрых полотенец отныне преследовал меня повсюду. Захожу я в раздевалку в спортзале и чувствую, как кружится голова, а к горлу подступает. И это ведь еще никто полотенца не достал, а что же будет после… Я теперь не рискую знать. Прихожу, затыкаю нос пальцами, переодеваюсь и бегом в зал/д

— Доброй ночи, вы ритуальный агент? — послышалось в динамике. — Здравствуйте, соболезную вашей утрате, — начал вызубренной формулой отвечать Копытов. — Да, я занимаюсь организацией похорон. — Сейчас сможете приехать? — голос в динамике звучал до неприличия бодро и нетерпеливо. — Конечно. Присылайте адрес. Скоро буду. Копытов был профессионалом. Он встал с кровати, в которой спал прямо в рабочем черном костюме, нацепил маску скорби, на ходу схватил свои каталоги и помчался в путь. Денежные вопросы не терпят промедления. Иногда Копытов приезжал на пожар раньше пожарных и первым входил в огонь, чтобы вручить визитку. Его бы подход — да в нужное русло… По приезде на место Копытов поднялся на этаж, позвонил в дверь и приготовился к привычной картине: слезы, бессвязный лепет, уговоры не спешить и готовность платить за всё, лишь бы прозвучало слово «скидка». Дверь открыла пожилая, но еще вполне крепкая на вид женщина в домашнем халате. На ее лице читалась только одна эмоция: «Чё надо?» — Прос