Олег Филатов

Кладбище было старым. Настолько старым, что самые ранние могилы, если верить архивным записям, относились еще к началу девятнадцатого века, а может, и раньше — просто документы сгорели во время войны, и теперь никто не мог сказать точно. Оно находилось в черте города, но в той его части, которую все предпочитали игнорировать. Промышленная зона, гаражи, заброшенный кирпичный завод. Жилых домов поблизости не было, и по вечерам здесь становилось до жути тихо. Только ветер гулял между покосившимися крестами да вороны перекрикивались на старых липах. Именно сюда я устроился сторожем в конце ноября, когда деньги кончились окончательно, а других вариантов не осталось. Объявление я нашел в интернете, на каком-то затхлом форуме, куда сбрасывают вакансии, не попавшие в официальные базы. «Требуется сторож на городское кладбище. Проживание в сторожке на территории. Зарплата высокая. Обращаться по телефону». Я позвонил. Трубку взял мужчина с глухим, невыразительным голосом. Он не спросил мой возрас