Igor Mirg

Виктор Петрович Смирнов, пятьдесят два года, водитель такси с двадцатилетним стажем, родом из Красноярска, в тот февральский вечер просто хотел доехать до дома. Снег валил густо, как всегда в Сибири, фары резали белую пелену, а по радио тихо играл Высоцкий — «Охота на волков». Машина — старый «Хёндай», уже третий год на линии — шла по улице Маркса в сторону моста через Енисей. — Ну что, Витя, — пробормотал он себе под нос, глядя на счётчик, — ещё два заказа, и хватит. Любайка ждёт ужин. Люба, его жена, двадцать восемь лет вместе, работала в поликлинике регистратором. Дочь уже выросла, вышла замуж и уехала в Новосибирск. Жизнь текла ровно, без особых взлётов, но и без пропастей. Виктор всегда гордился тем, что «не лезет в политику» и «просто возит людей». Сердце схватило внезапно — как будто кто-то сжал кулак внутри груди. Руки онемели, руль выскользнул. Машина вильнула, ударилась бортом об отбойник и встала поперёк полосы. Последнее, что он запомнил из реальности, — яркий свет фар вст