Он придёт в дом под утро и включит Контакт,
И страницу её по привычке откроет...
У них, видимо...что-то сложилось не так...
Только память преследует, как паранойя...
До безумия всмотрится в ласковый взгляд,
И глазами целуя на фото улыбку...
Он и время готов развернуть уже вспять,
Но оно никогда не прощает...ошибку...
Взгляд задержит секундно на верхней строке,
"Заходила вчера в 18.08"
И всю боль...по-мужски, он сожмёт в кулаке,
Эта боль ему снова оставит вопросы...
И, вздохнув тяжело...будет тихо читать,
В каждой строчке её, всё себя узнавая...
Она часто писала...пыталась понять,
И в любовь никогда и ни с кем не играла...
Она просто была...Несмотря ни на что,
Она, молча,