Марина Коль

– Ты серьёзно? Собираешься жить с матерью, которую не видел пятнадцать лет? – Марина стояла, прислонившись к косяку двери в нашей съёмной квартире. В её голосе звучало почти детское недоверие. Я не отвечал, лишь молча продолжал складывать вещи в чемодан. Каждый раз ловил себя на мысли: важно не встречаться с её взглядом. За окном хлестал мелкий апрельский дождь – струи катились по стеклу, размывая и без того нечёткие линии городских многоэтажек. – Андрей, ты вообще меня слышишь? – шагнула ближе Марина, скрестив на груди руки. – Это… абсурд. Ты же сам говорил: не хочешь иметь с ней ничего общего! – Я… знаю, что говорил, – мой голос прозвучал тише, чем хотелось. Словно бы скрылся в складках вещей. – Но теперь всё иначе. – А что именно изменилось? – она села на край кровати, чуть придвинув мой наполовину собранный чемодан. – То, что она неожиданно позвонила спустя пятнадцать лет и заявила: «Помоги»? Я наконец поднял взгляд. В её глазах тревога, полная растерянность. Мы вместе уже три года