Лариса Меркулова

Звонок раздался в субботу, в начале десятого. Светлана сидела на кухне в старом махровом халате, перед ней — стопка тетрадей девятого «Б». Четверть заканчивалась, оценки нужно было выставить к понедельнику, а Косарев и Бельчикова опять написали контрольную на двойки. Каждый год одно и то же — натягивать или не натягивать. И каждый год она злилась на себя за то, что натягивает. Гостей она не ждала. В субботу утром к ней вообще никто не ходил — ни соседка Валя, ни тем более кто-то из школьных. За последние годы стало тихо. Привычно тихо. Она к этому тихо привыкла, и оно её устраивало. Она открыла дверь и увидела Андрея. Куртка чужая — тёмная, дорогая на вид, но мятая, будто он в ней спал. Рюкзак на одном плече, без чемодана. Небритый. Под глазами — серое. За последние три года Андрей приезжал к ней дважды, оба раза звонил за неделю, спрашивал, удобно ли. Сейчас — не звонил. — Привет, мам, — сказал он и попытался улыбнуться. Не получилось. Светлана отступила, пропуская его в прихожую. Он