Валентина Воробьева

Роза возвращалась домой после очередного длинного рабочего дня – такого изматывающего, что казалось, будто каждая косточка в теле ноет от усталости. Ноги гудели, спина ныла, а в голове крутились мысли о том, что надо приготовить на ужин, проверить отчёты и, может быть, наконец‑то посмотреть сериал, который она откладывала уже третий месяц. Роза зябко поёжилась, поглубже засунула руки в карманы пальто и ускорила шаг. Хотелось поскорее оказаться дома, скинуть неудобные туфли, налить чашку горячего чая и просто посидеть в тишине. Она представляла, как Пахом, возможно, уже приготовил что‑то простое на ужин – или хотя бы разогрел вчерашние котлеты, – и они смогут поговорить о чём‑то лёгком, не касаясь накопившихся проблем. Эта мысль грела её, пока она поднималась по лестнице к своей квартире. В груди теплилась робкая надежда: может, сегодня всё будет по‑другому? Может, Пахом заметит, как она устала, обнимет, скажет что‑то доброе… Подходя к подъезду, Роза заметила что‑то странное возле двери