Антонина Замятина (Березикова)

Мороз в тот вечер стоял такой, что воздух, казалось, звенел от напряжения, а снег под валенками скрипел, как пенопласт по стеклу. Минус двадцать, не меньше. Я шла от дома к бане, прижимая к груди стопку свежих, пахнущих морозной свежестью полотенец. Пар от дыхания вырывался густыми клубами, оседая инеем на воротнике пуховика. В окне предбанника горел теплый, желтый свет. Штора, обычно плотно задернутая, сегодня предательски отошла в сторону, оставляя узкую, но достаточную для обзора щель. Я не собиралась подглядывать. Я просто несла полотенца. Но взгляд сам зацепился за движение внутри. Я остановилась. Ноги в тяжелых валенках словно примерзли к утоптанной тропинке. Внутри, в теплом предбаннике, пахло, наверное, березовыми вениками и распаренной древесиной. А здесь, снаружи, пахло только холодом и надвигающейся бедой. Мой муж, Валера, стоял на коленях. Не на коврике, а прямо на деревянном полу. В одной руке он держал бархатную коробочку — темно-синюю, я сразу узнала этот бренд, мимо ко