Пишу...

````````
Пишу бывает между строк,
меняются и дни ночами
Когда скучая вечерами,
в миру совместно проживаем.
Где тают звёзды на заре.
Осядут каплями тумана,
на сонных лепестках цветов,
в пьянящем запахе дурмана.
В прохладных заводях пруда,
подёрнутой болотной ряской.
Блестит как зеркало вода
и месяц плавает, как в сказке.
Где лучик солнечный упал,
на травы с млечною росой.
и отразившись засиял,
зажёгся алою зарёй.
На горизонте облака,
как птицы белые плывут.
Коснувшись матушки земли,
утонут в небесах они.
~~~~~~~~~~~~~~~~~
Снова обычный день.
`````````````````````````````
Все спешат на улицах городов,
где машины и люди, сливаются в постоянном потоке.
Впереди полосатые перекрёстки, почти как в жизни
и разглядывают разноглазые светофоры.
Подслеповатая старушка, которая хочет перейти дорогу, но боится.
Стоит и ожидает, когда можно будет пройти,
через бурлящий и наезжающих отовсюду поток машин.
Никто не хочет, никому уступать.
Беру её за руку, одетую в большую, деревенскую варежку
и осторожно, словно испуганного ребёнка перевожу.
Машины останавливаются и знакомый такой,
с детства запах ниток ощущается, словно там находится мамина рука.
Она очень любила вязать.
Так и хочется, потихоньку вести её дальше,
за эту мягкую и теплую шерстяную варежку.
Но надо спешить и становится немного грустно.
Очень жаль когда, вновь теряешься в суете.
Бывает помогая слабым, не обращаем внимания,
уже на нашу серую и ускользающую действительность.
Юрий Бунин.