Между строк любви.

Елена Михайловна всегда любила свои сны. В них она бродила по коридорам школы, где проработала сорок два года учителем литературы. Ей снились звонки с уроков, смех детей, запах мела и старых учебников. Она видела себя среди этих воспоминаний - молодой, полной сил и надежд. Но теперь, выйдя на пенсию, она чаще просыпалась с чувством тихой грусти. Казалось, жизнь прошла, а чего-то главного так и не случилось.
Всё изменилось три года назад, когда её бывшая коллега уговорила освоить компьютер и зарегистрироваться на сайте литературного клуба. Елена Михайловна, всегда обожавшая стихи и прозу, робко начала писать свои размышления о классике. И тогда он ответил...
Андрей Сергеевич жил за три тысячи километров - инженер на пенсии, вдовец, с седыми висками и добрыми глазами, которые она ещё ни разу не видела, но представляла каждый день. Он писал о книгах, о музыке, о том, как смотрит на звёзды и думает о ней. Их переписка превратилась в ежедневный ритуал: утренние письма, вечерние мысли, стихи, которые он посвящал ей, и её ответы — мудрые, нежные, полные света.
Они ни разу не встречались. Расстояние, обстоятельства, заботы о пожилых родителях — всё время что-то мешало. Но с каждым письмом они становились ближе. Елена Михайловна перечитывала его слова перед сном, и они сплетались с её снами о школе. Теперь ей снилось не только прошлое, но и будущее - они идут вместе по осеннему парку, держась за руки, сидят на кухне за чашкой чая, он читает ей свои стихи, а она слушает, затаив дыхание.
- Знаешь, - писала она ему вчера, - я всю жизнь учила детей любить литературу. Но только сейчас поняла, что самое главное произведение - это наша собственная жизнь. И наша с тобой история - самая прекрасная повесть, которую я когда-либо читала.
Он ответил: - А я всю жизнь строил мосты. И только сейчас понимаю, что самый важный мост - тот, что мы строим между нашими сердцами. И однажды мы обязательно пройдём по нему навстречу друг другу.
Елена Михайловна подошла к окну. За стеклом распускалась весна - на ветвях набухали почки, солнце заливало комнату тёплым светом. Она поправила своё красное платье — то самое, в котором чувствовала себя особенно красивой. Чёрные серьги и ожерелье - подарок матери - мягко позванивали, когда она двигалась.
В дверь позвонили. Курьер принёс посылку. Елена Михайловна вскрыла коробку и ахнула: внутри лежала детская мягкая игрушка.... то ли жеребенок, то ли ослик и письмо.
"Любовь моя, - писал Андрей, - я больше не могу ждать. Ты даже не представляешь, как я хочу быть рядом с тобой. Я буду рисую тебе картины, как это будет... ты будешь держать в руках белую розу - наш цветок, о котором я писал тебе в стихах. Пожалуйста, в э тот день, надень это красное платье - я хочу узнать тебя именно в нём. Я хочу наконец увидеть твои глаза не на фотографии, а вживую. Хочу услышать твой голос не в телефонной трубке, а рядом. Хочу взять тебя за руку и больше никогда не отпускать. Жди меня. Наш мост почти достроен. Осталось сделать последний шаг - навстречу друг другу».
Слёзы покатились по её щекам, но это были слёзы счастья. Елена Михайловна прижала письмо к груди и посмотрела в зеркало. Из отражения на неё смотрела женщина с чёрными волосами, в красном платье, с сияющими глазами. Она улыбнулась - и отражение ответило ей той же улыбкой, полной надежды и любви.
За окном пели птицы. Весна вступала в свои права. И Елена Михайловна знала: очень скоро начнётся самая прекрасная глава её жизни. Та, о которой она мечтала в своих снах. Та, что наконец станет явью...