Москва! Июль! Жара! Олимпиада!

Победы наших сборных- как закон.

И многим кажется, что лучшего не надо!

Все  реки выпьем, горы все
свернём!

Девиз страны: «Сильней! Быстрее! Выше!»

звучал как покорение небес!

Не верилось.. Казалось – не расслышал:

«Высоцкий умер…» - произнёс
отец.

В квартире, помню,  стало сразу
тихо.

Сестра застыла с простынёй  в
руках.

Мать невпопад   сказала: «Много
пил он…»

А я не знал, что нужно тут сказать…

Сдавило горло хваткой сильной
цепкой

от мысли что чего- то не вернуть.

Ушёл… Злой рок стрелой своею меткой

пресёк тернистой жизни путь.

С людьми в ладу жил, не склонял колени.

Гнусь, серость, подлость не терпел вокруг.

И нас, детей  застойных
поколений,

учил стихом:   кто друг, а кто не
друг.

Свой дар до капли людям отдавал он.

Слово сильней ружейного свинца.

И люди открывали ему ставни.

И двери открывали. И сердца.

Он  жил на острие лихой эпохи.

Любил, боролся, каялся, грешил.

И  говорил: «В  отечестве
пророки

на отрешенье и любовь обречены».

Спасал он наши души от распятья,

от ханжества, от мерзости, вранья.

И верил - после этого ненастья

наступит Эра  милосердия.

На девственных листах бумаги
белой

ночами  наши песни
создавал.

Дитя эпохи, он эпоху сделал

и  бережно нам в души  передал