Владимир Поляков

«Границы — это не стены. Это забор с калиткой. И ключом. А иногда — с электрошокером.» Людмила Аркадьевна, 55 лет, бодрая, как чайник на третьем кипении, ходила по светлой, аккуратной квартире с тем видом, с каким другие ходят по собственной даче: чуть приподнятое бровь, критическая складочка у рта и нос, подрагивающий от внутреннего недовольства. — Ужас, — бормотала она, заглядывая в холодильник. — Одни соусы и йогурты. Где мясо? Где котлеты? Что это за еда вообще?.. Телефон у уха передавал бодрый женский голос, где-то там, в деревне, радующаяся подруга слушала восторги Людмилы: — Да, Петька молодец, устроился шикарно. Говорю ему: держи её крепче, раз уж такая квартира попалась. Да! И ты приезжай! Тут места — завались, все уместимся! Мужа бери, конечно! Всё устроим. Моя Анечка скромная, не возразит… А ты бы возразил, если б в твоей квартире хозяйничали, как на чужой фазенде? Людмила Аркадьевна уже мысленно распределяла комнаты. Гостиную — под общее, детскую будущим внукам, кухню — её