Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Я иду по следу, и старые берцы привычно вминают в мягкий мох росу. Лес вокруг дышит тяжело, влажно, по-осеннему. Сентябрь в Башкирии пахнет прелью, мокрым мехом и старой кровью. Присев у поваленной осины, касаюсь пальцами блестящего багрового пятна. Кровь свежая. Лось крупный, настоящий тяжеловес, и он еще жив - где-то там, впереди, он тащит раздробленную пулей ногу через папоротник, оставляя за собой борозду, по которой я иду, как по карте ада. Вспомнил деда Рашида. Он учил меня лесу, когда я был еще пацаном, и его слова тогда казались мне молитвой древним богам. Дед мой был бортником - из тех молчаливых смельчаков, что лезут на двенадцать метров в