Руфи Фотограф 📸

Башкирская месть. Ловушка, но не медовая

Я иду по следу, и старые берцы привычно вминают в мягкий мох росу. Лес вокруг дышит тяжело, влажно, по-осеннему.
Сентябрь в Башкирии пахнет прелью, мокрым мехом и старой кровью.
Присев у поваленной осины, касаюсь пальцами блестящего багрового пятна.
Кровь свежая. Лось крупный, настоящий тяжеловес, и он еще жив - где-то там, впереди, он тащит раздробленную пулей ногу через папоротник, оставляя за собой борозду, по которой я иду, как по карте ада.
Вспомнил деда Рашида. Он учил меня лесу, когда я был еще пацаном, и его слова тогда казались мне молитвой древним богам.
Дед мой был бортником - из тех молчаливых смельчаков, что лезут на двенадцать метров в