Михаил Комиссаров

Иногда жизнь рушится не с грохотом, как в кино, а тихо – будто под ногой что-то хрупкое сломалось, и ты еще не понял, что именно, но уже знаешь: прежнего больше не будет. Так было в тот вечер. Алена мыла посуду. Обычные движения, за много лет отточенные до автоматизма. Теплая вода, стеклянная миска, мягкая губка. На кухне пахло картофелем, луком и чем-то еще – родным. Сын делал уроки в комнате, муж пришел чуть позже обычного, уставший. Поцеловал в висок и молча прошел в душ. Все как всегда. А потом зазвонил его телефон. Он забыл его на подоконнике – и ушел в ванную. Алена никогда не заглядывала в его переписку, не проверяла, не дышала в спину... Им было чуть за сорок. Больше 15-ти лет брака. Все было прожито вместе: комната в общежитии, первый ребенок, работа без выходных, болезнь ее матери, смерть его отца, второй ребенок, ипотека, и даже одна страшная зима, когда нечем было платить за электричество. Они прошли все это вместе. ... Звонок не прекращался. И Алена, почти не думая, пов