Пять лет я жил мечтой — простой, светлой, почти детской: дом, где пахнет выпечкой, смех ребёнка, её рука в моей. Нина. Её глаза — как два озёра, в которых тонуло всё лишнее: обиды, сомнения, страх одиночества.
Мы встречались втайне. Она — замужем. Я знал это с самого начала, но сердце не слушало разума. «Он меня не понимает», — шептала она, прижимаясь ко мне. «Скоро всё изменится», — обещал я, веря каждому её слову.
Каждый раз, провожая её к нему, я сжимал кулаки до боли. Представлял, как однажды она переступит порог моего дома — уже навсегда. Рисовал в голове картины: утро, кофе, её волосы, разбросанные по подушке…
Но время шло. Обещания становились тише, встречи — реже. Сначала «он забо