Любовь Сидорова

– Мам, ну какой ресторан, ты же видишь, какие сейчас цены, – Денис раздраженно потер переносицу, не отрывая взгляда от экрана своего телефона. – У нас ремонт в детской, страховка на машину подошла. Давай по–домашнему, у тебя посидим. Ты же отлично готовишь, никто так мясо по–французски не запекает, как ты. Вера Ивановна замерла у порога просторной прихожей, прижимая к груди пластиковый контейнер с еще теплыми домашними блинчиками, которые она специально напекла с утра пораньше, чтобы порадовать внуков перед школой. Свет от огромной дизайнерской люстры отражался в идеальном глянце натяжного потолка. На полу лежал дорогой кварцвинил под светлый дуб, по которому сейчас нетерпеливо постукивала носком домашней туфли невестка Марина. – Действительно, Вера Ивановна, – подхватила невестка, поправляя идеально уложенные волосы. – В ресторанах сейчас сплошная антисанитария, да и порции крошечные. А дома уютно, свои все. Мы приедем, поздравим. Главное же внимание, а не пафос. Тем более у нас сейча