Виктория Лукашёва

Ужин остывал на столе, как и надежды Марины на спокойный вечер. Игорь вошел в квартиру с тем особенным выражением лица, которое она называла «я всё решил, и это не обсуждается». Он не разулся, прошел на кухню и, даже не глядя на жену, бросил ключи на столешницу. — Марина, в субботу заезжает мама. Она поживет с нами. На неопределенный срок. Марина медленно отложила вилку. В груди что-то неприятно кольнуло, но она сохранила внешнее спокойствие. — Игорь, мы же обсуждали это месяц назад. У Анны Петровны есть своя двухкомнатная квартира. Зачем ей переезжать в нашу «двушку», где нам и вдвоем-то тесно? Игорь наконец поднял глаза. В них читалось раздражение, смешанное с сыновним долгом, возведенным в степень фанатизма. — У неё там ремонт. И вообще, ей скучно одной. Она пожилой человек, ей нужен уход, внимание и домашняя еда. Ты же всё равно дома после шести, тебе не сложно. — Не сложно что? — тихо спросила Марина. — Ну, приготовить на одного человека больше, прибраться… И еще. Мама привыкла к