Валентина Зайцева

Он вышел из дорогой машины, поправил часы и улыбнулся. Элитная женская колония находилась за городом — среди берёз и бетонных стен. Он не был здесь ни разу за пять лет. Не писал, не звонил, не передавал даже носки. Но сегодня приехал. Не из жалости — из злого любопытства. Хотел увидеть, что стало с той, кого он сломал. Смеяться в лицо. Сравнить с той, что теперь живёт в его доме — моложе, послушнее, нарисованная, как обложка глянца. — Пусть выйдет, — сказал он охраннику. Через несколько минут по двору к нему шагала она. Серая форма. Простые кеды. Волосы собраны. Но спина прямая, взгляд ровный. Без слёз. Без упрёков. — Привет, — сказала она спокойно. — Ты изменился. Или просто стал таким, какой ты есть? Он хотел усмехнуться, сказать что-нибудь язвительное. Но язык не повернулся. Перед ним стояла не униженная женщина. А другая. Закалённая. Молчаливая. Гордая. — Знаешь, зачем я приехал? — пробормотал он, сбитый с толку. — Догадываюсь. Ты думал, что я буду на коленях. Что буду про