Елена Воротнева(Денищик)

Зима в тот год выдалась сложная и суровая. Мороз стоял густой, плотный, осязаемый. Он не просто щипал за щеки, а пробирался под тулуп, искал любую лазейку, чтобы коснуться теплого человеческого тела своим ледяным пальцем. Матвей, высокий, крепкий старик с бородой, в которой седина давно победила угольную черноту, вышел на крыльцо своей избы. Деревянные ступени жалобно скрипнули под валенками. Он прищурился, глядя на термометр, прибитый к стене сруба. Столбик спирта упал так низко, что казалось, он хочет спрятаться в самом низу стеклянной трубки. Минус сорок два. Обычное дело для середины января в этих краях, где тайга тянется на сотни верст, не зная ни границ, ни хозяев, кроме самого Бога да дикого зверя. Матвей жил здесь, на старой, давно списанной с балансов метеостанции, уже седьмой год. Когда-то, в прошлой жизни, он носил белый халат, пах лекарствами и больничным хлором, спасал людей, слушал их жалобы и надежды. Но та жизнь осталась далеко, словно на другом берегу широкой, незам