Елена Рахтеева

Марине было двадцать семь. Она жила одна в съемной квартире на севере Москвы, работала фриланс-иллюстратором, рисовала для детских книг и технических брошюр, иногда для рекламных агентств — когда поджимали сроки и бюджет. У нее была ровная, выстроенная жизнь, в которой все держалось на личных правилах: не лезть в прошлое, не трогать мать, не открывать старые фотоальбомы. С родней она почти не общалась. Уехала из дома сразу после школы — поступила, осталась, и так и не вернулась. Все, что связывало ее с детством, было где-то далеко — в приглушенных воспоминаниях, которые лучше не вытаскивать. Последний раз мать звонила ей два года назад, не поздравить, нет — попросить денег. Тогда Марина просто перевела сумму и заблокировала номер. Она даже не стала спрашивать у матери ,как и что. Да та и сама сказала что хотела и отключилась. В тот пятничный день девушка проснулась в семь двадцать — на восемь стоял будильник, но организм решил, что полчаса тревожного лежания, глядя в потолок, лишними