Галина Мурадова

Солнце не ласкало, оно препарировало комнату. Острые янтарные лучи прошивали тяжелый бархат штор, превращая ворс ковра в подобие шахматной доски. Я застыла в массивном кресле, пока стилист с хирургической точностью вонзала последнюю невидику в мою прическу. — Вы само совершенство, Кира Игоревна, — выдохнула девушка, любуясь своей работой. — Не невеста, а ожившая античная статуя. Глянец локти искусает, что пропустил такой кадр. В зеркале отражалась незнакомка. Холодный блеск хайлайтера имитировал сияние кожи, а тушь скрывала усталость глаз, в которых профессиональный визажист пытался «нарисовать» предсвадебную лихорадку. Платье от элитного ателье, стоимостью в подмосковный особняк, обволакивало тело облаком из пятидесяти метров французского кружева и сотен жемчужин. Эта броня из шелка должна была стать символом моего триумфа. На мраморной столешнице требовательно вздрогнул смартфон. «Артем — Вселенная ❤️». «Считаю минуты до момента, когда ты станешь моей навсегда. Ты — мой воздух, мой с