Светлана Бурик

Весь Брянск знал её как «сумасшедшую Ольгу». Это прозвище прилипло к ней, как мокрый снег к пальто, но ей было всё равно. Каждый день, ровно в пять вечера, она приходила на городской вокзал. Вставала на краю платформы, куталась в шарф и всматривалась в прибывающие поезда. Пассажиры проходили мимо, толкаясь чемоданами. Кто-то смотрел с жалостью, кто-то крутил пальцем у виска, кто-то просто отводил глаза, боясь заразиться чужим горем. Историю Ольги знали многие. Её муж, Алексей, официально погиб восемь месяцев назад. Пришла бумага. Страшная, казенная, с печатью. Но Ольга её не приняла. Не поверила. Не надела черный платок. — Он обещал вернуться поездом, — твердила она всем, кто пытался её вразумить. — Мы договорились. Я буду ждать. И она ждала. Четвёртого ноября вечер был особенно промозглым. Ветер пробирал до костей, срывая с деревьев последние листья. Пришёл очередной состав из столицы. Двери с шипением открылись. Людская река хлынула на перрон. Ольга стояла, как изваяние, сканируя взг