Ирина Басс(Сигачова)

Я шла на работу, каждое утро уже десять лет подряд. Одна и та же дорога, одни и те же серые панельные дома, одна и та же усталость в теле ещё до того, как день начался. Куртка старая, потёртая на локтях, но тёплая – без неё в такой январский мороз не выйдешь. Капюшон я затянула туго, прикрывая уши. Ветер пробирал насквозь, хотя было всего половина восьмого утра. Дорожки во дворе притоптаны, снег по краям серый от городской пыли и выхлопных газов. Гаражи вдоль забора стояли рядами, крыши покрыты толстой ледяной коркой, блестели на слабом утреннем свете. Остановка автобуса маячила неподалёку, там уже кто-то ждал, притопывая ногами. Я смотрела под ноги, чтобы не поскользнуться на обледенелом асфальте. Думала о работе. О том, что опять понедельник. Опять полы мыть в школьных коридорах, опять ведро с водой таскать, опять хлорка въедается в кожу. А потом я услышала крик. Тонкий, отчаянный, жалобный. Сначала подумала – кто-то ребёнок плачет. Остановилась, прислушалась. Нет, это не ребёнок.