Марина Койкова (Комлева)

Я проснулась от голосов. Точнее, от голоса мужа — громкого, беззаботного, почти развязного. Часы на тумбочке светились зелеными цифрами: 02:37. Сергей разговаривал по телефону в гостиной, явно думая, что я сплю. — Да брось ты, Пашка! — смеялся он, и в этом смехе была какая-то мальчишеская непринужденность, которую я не слышала от него уже много лет. — Какая любовь после двадцати пяти лет? Это уже привычка, понимаешь? Быт, ипотека, счета... Ну и квартира, конечно. Я замерла. Одеяло скомкалось в моих руках. Сердце стукнуло так громко, что, казалось, он должен был услышать его даже через стену. Я хотела встать, ворваться туда, потребовать объяснений. Но тело не слушалось — словно меня пригвоздило к кровати невидимой силой. — Нет, ну я не говорю, что она плохая, — продолжал Сергей, и в его голосе слышалась та интонация, которой мужчины обсуждают женщин в раздевалках или за рюмкой водки. Небрежная, почти презрительная. — Просто... она для меня уже просто «баба с квартирой». Понимаешь? Вот э