Евгения Осина

Сергей Волков просыпался каждый день в 6:30 утра. Точнее, не просыпался — вырывался из тяжёлого, беспокойного сна, в котором неизменно слышал голос матери. Иногда — тёплый, зовущий на завтрак, как в детстве. Иногда — еле различимый, умирающий. Прошло десять лет, как её не стало, а он до сих пор помнил, как пах её халат, как звучал её кашель, когда она пыталась смеяться. Он не выкидывал её чашку. Не потому, что был сентиментален, просто... не мог. Сергей работал в полиции уже пятнадцать лет. Начинал с участкового, потом дорос до отдела по особо тяжким. Суров, лаконичен, циничен — так говорили о нём коллеги. Он и сам себе казался каменным, высохшим. Тот, кто умеет смотреть на изуродованные тела и сохранять лицо. Тот, кто не задаёт лишних вопросов. Только делает свою работу. Но однажды вечером всё пошло к черту. Он узнал о пропаже Ольги случайно — знакомая медсестра с "скорой", с которой когда-то пересекались по делу, написала ему: "Серёг, ты ведь брат Ольги Волковой? Она не выходила на с