Эти записки, правда, написаны лет десять назад, и ни в коем случае не претендуют ни на какую объективность и ни какой литературной ценности собой не представляют. Хорошо ещё (хвала редактору Word!), что они содержат минимум грамматических и стилистических ошибок. В конце автор позволяет себе рассуждать о национальной идее, и именно тогда за него становится особенно тревожно – уж ёрничал бы себе да передёргивал факты, не покушаясь на святое. Читать всё это, безусловно, означает только одно – идти на поводу у полуграмотного графомана. Но всё-таки, всё-таки… Тема обозначена. Пальцы бойко бегают по пластмассовым клавишам. Неизбежное должно свершиться. Итак, МЫ и ОНИ 1. Они потеряли страх пе
Мы любим Мы любим: опрометчиво и глупо, Стыдясь нередко чувств своих, как слез, Даря любимым обещанья скупо И пробуя заснуть под стук колес. Мы любим: безнадежно и упрямо, Себя терзая тщетною мольбой, И, щедро посыпая солью раны, Подчас боль ставим выше, чем любовь. Мы любим: монотонно и нелепо, Когда забыть труднее, чем понять, Что нет нужды зря ворошить прах склепа… Но память хочет все вернуть опять. Мы любим: задыхаясь от мгновений, Минутой вожделенною горя, И просим у судьбы не исцеленья, А роковую близость алтаря. Мы любим. Цель оправдывает средства. И забываем, что любовь сама - Нам данное бессмертие в наследство, А не предлог, чтобы сойти с ума.
Не терзайся опять понапрасну: Журавлям не подрезаны крылья. Высота ожиданья прекрасна Даже в горьком порыве бессилья. Не томись в одиночестве белом, Засыпая под сказку вьюги. Душу вечную с бренным телом Очерти непорочным кругом. Не ищи себе участь другую. Отогрей дыханьем синицу И пусти её в даль голубую... Ведь полёт - это счастье для птицы.
Вот и дожили мы до войны, Про которую так в песнях пели. Не киношные взрывы слышны, И не грим алой краской на теле. Оседают лениво дома, Вместе с пылью и души клубятся... Ведь ты этого хочешь, война: Люди будут не жить, а бояться. И платить они будут тебе Гневом, страхом и болью потери. Ненавидеть, страдать, скорбеть... Только сильные лишь будут верить В неизбывную силу добра. Не винить белый свет оголтело, Не кричать с перепою "Ура!, Но с молитвой вершить своё дело. Нам ещё допоздна воевать По причине большого замеса: Слишком рьяно пытались загнать Нам стеклянные бусы прогресса. А теперь вот случилась война... Топчет в кровь ребят души босые. Поклонись им всем в ноги, страна, И молись
Зима, февраль… И этот вой унылый Разбуженного зверя за окном. Всю ночь задумчиво коплю я силы, Чтоб жить, не оставляя на потом. Февраль-то жиденький: всё плюс на минус, И хмарь нависла, солнце поглотив… Иду, пытаясь вспомнить, что мне снилось, Насвистывая старенький мотив. Да ерунда… Но что-то всё же было Такое, что царапает внутри. Ну почему снегами не укрыло По самую макушку фонари? Теперь им холодно. Они дрожат, бросая Тщедушный свет на проседью асфальт… И нет томлению в груди конца и края, И, без сомнения, чего-то очень жаль.
Мы уйдём. На мгновение раньше, иль позже... В свой назначенный срок, на помине легки. Тот единственный день, что сегодня мной прожит, Будет вечно течением Белой реки. Что нас ждёт? Мы узнаем - всему своё время. Но, конечно, так хочется прямо сейчас Всё понять. Беспокойное слишком мы племя Для того, чтобы просто молиться и ждать. Не печальтесь. Всегда будет так, как и надо. И нужна эта дань суете-маете... Лишь бы помнили. Нет драгоценней награды, Чем сгореть, не чадя, и уйти налегке.