Станислав Катков

Костя проснулся в час дня. Телефон показал три пропущенных от мамы, уведомления из соцсетей и еще из пяти приложений, где он даже не помнил, зачем регистрировался. Костя пролистал все по диагонали, зевнул и снова уткнулся в экран. В комнате было темно. Невозможно было понять – утро сейчас, день или вечер. Пахло носками, вчерашней пиццей и застоявшимся воздухом. На столе – гора немытой посуды, на полу – куча шмоток, в углу – гитара, на которой Костя не играл уже очень давно. Он лежал на кровати, продолжая листать ленту. Там кто-то путешествовал, кто-то женился, кто-то покупал машины, кто-то просто жил. Костя смотрел на них и чувствовал… ничего. Вообще ничего. Ни зависти, ни злости, ни желания. Это был просто бесконечный скроллинг, в котором незаметно растворялось время. – Костя! – дверь приоткрылась, заглянула мама. – Спишь еще? – Не сплю. – Вставай, поешь. Я на смену ухожу, вернусь поздно. – Ага. – Костя, – она вошла, посмотрела на него с тем особенным выражением лица, от которого хот