Уходит зыбкий март.

Прозрачной акварелью,
Рисуя нам свои последние пейзажи.
Где лёд уже просел, легки синичьи трели,
И облака летят, как белый пух лебяжий.
Земля по самый край сыта водою талой,
Чернеет мёртвый снег, сползая вниз с опушки,
И солнце (что зимой так сильно не хватало),
Ласкает деревца и золотит макушки.
Торопится ручей с корабликом бумажным.
Уходит зыбкий март. Апрель стучится в двери.
И смотрят люди вверх, и тихо шепчет каждый:
Весна, не подведи! И очень в это верят.
Юлия Вихарева