Ему шестнадцатый год.

Он курит.
Бродячих кормит тайком собак.
Со мной столкнувшись в подъезде, кудри
отводит тонкой рукой со лба.
Он так стремится – проклятый локон –
казаться взрослым на все лады.
И отчего-то мне с ним неловко,
когда он молча в упор глядит.
Ему пятнадцать. Я с ним любезна.
Я знаю жизнь. Мне давно уж за...
Но сквозь зрачки его смотрит бездна.
И я спешу отвести глаза.
04.10.2019
Светлана Платицина