Я мог бы написать о чем угодно,

О сочных травах, в поле, за окном.
О том, как хорошо дышать свободно,
Любуясь солнцем в небе голубом.
Я мог бы написать про снег и вьюгу,
Про зимний вечер и седой рассвет.
Про те прогулки, босиком, по лугу,
Когда, всего от роду, десять лет.
Я мог бы написать о том и этом,
Чтобы всю жизнь свою, вот так, на лист.
Столбцом одним, длиннющим, без просвета,
Ведь от природы очень я речист.
Я мог бы исписать чернил без меры,
И выпустить пятьсот романов, но.
Ведь все что нужно, и любовь и вера,
В тебе одной сейчас заключено.
Дмитрий Кузнецов.Иркутск.апрель 2018