Предыдущая публикация
#сторонниеавторы #владимирфадеев #миркнигисловапоэзии
Со страницы Владимира Фадеева.
«МЫ БЫЛИ ВЫСОКИ, РУСОВОЛОСЫ…»
20 МАЯ 1919 года родился Николай МАЙОРОВ, русский поэт. Бог задумал его большим поэтом, и он сам таковым себя ощущал, готовился стать профессионалом и, бесспорно, стал бы им, и страшился он не смерти, а того только что она может не дать развернуться ему, как поэту, в полную силу. К великому несчастью для литературы оно подтвердилось - 8 февраля 1942 года, во время первого большого наступления советских войск под Гжатском, красноармеец Николай Майоров погиб. Похоронен в братской могиле. И было ему всего 22 года…
А первые стихи – на школьном вечере. Потом – истфак МГУ и поэтический семинар Павла Антокольского в литинституте. Много пишет, но не печатается. Две поэмы «Ваятель» и «Семья» вместе с большинством рукописей утеряны. Сохранившееся опубликовано друзьями только в 1962 году в «Молодой гвардии». В его стихах было мощно передано ощущение единства судьбы поколения и судьбы страны. Вот самое, пожалуй, знаменитое его четверостишие из стихотворения «Мы»: «…Мы были высоки, русоволосы./Вы в книгах прочитаете, как миф,/О людях, что ушли, не долюбив,/Не докурив последней папиросы…»
В Иваново улица, на которой семья Майоровых жила с 29 года, носит его имя, и в сквере установлен бюст поэта Николая Петровича Майорова.
МЫ (отрывок)
Это время трудновато для пера
В. Маяковский
Есть в голосе моем звучание металла.
Я в жизнь вошел тяжелым и прямым.
Но все умрет. Не все войдет в каталог.
Но только пусть под именем моим
Потомок различит в архивном хламе
Кусок горячей, верной нам земли,
Где мы прошли с обугленными ртами
И мужество, как знамя, пронесли.
Мы жгли костры и вспять пускали реки.
Нам не хватало неба и воды.
Упрямой жизни в каждом человеке
Железом обозначены следы –
Так в нас запали прошлого приметы.
А как любили мы – спросите жён!
Пройдут века, и вам солгут портреты,
Где нашей жизни ход изображён.
Мы были высоки, русоволосы.
Вы в книгах прочитаете, как миф,
О людях, что ушли, не долюбив,
Не докурив последней папиросы.
Когда б не бой, не вечные исканья
Крутых путей к последней высоте,
Мы б сохранились в бронзовых ваяньях,
В столбцах газет, в набросках на холсте…
ТВОРЧЕСТВО
Есть жажда творчества,
Уменье созидать,
На камень камень класть,
Вести леса строений.
Не спать ночей, по суткам голодать,
Вставать до звёзд и падать на колени.
Остаться нищим и глухим навек,
Идти с собой, с своей эпохой вровень
И воду пить из тех целебных рек,
К которым прикоснулся сам Бетховен.
Брать в руки гипс, склоняться на подрамник,
Весь мир вместить в дыхание одно,
Одним мазком весь этот лес и камни
Живыми положить на полотно.
Не дописав,
Оставить кисти сыну,
Так передать цвета своей земли,
Чтоб век спустя всё так же мяли глину
И лучшего придумать не смогли.
А жизнь научит правде и терпенью,
Принудит жить, и прежде чем стареть,
Она заставит выжать все уменье,
Какое ты обязан был иметь
1940
Следующая публикация
Комментарии 1