Семья или война

Мы сидели на маминой кухне через два дня после похорон. В той самой квартире, где мама прожила последние семь лет – сначала ходила с палочкой, потом почти не вставала. Я приходила к ней каждый день, без выходных. А Лариса приехала на похороны из своего города, второй раз за весь год, и вот уже делила квартиру. Не наследство даже – именно квартиру, целиком, всю. – Лариса, – сказала я осторожно, отставляя чайник. – Мама только вчера в земле. Давай не сейчас, а? Помянем сперва. – А когда? – она усмехнулась, недобро. – Когда ты всё на себя потихоньку перепишешь? Нет уж, милая. Ты своё детство в любви прожила, как сыр в масле, а я по углам. Теперь твоя очередь платить по счёту. Я смотрела на сестру и не узнавала её. Мы никогда не были близки, это правда. Она старше меня на три года, вышла замуж в девятнадцать, уехала за мужем в другой город, жила там трудно – развелась, растила сына одна, всю жизнь перебивалась с копейки на копейку. Я знала, что ей несладко, жалела её. Но чтобы вот так, у е