Лето, износив свои батисты,

Утомилось выходить на бис,
И летят пернатые туристы
Кто на Шри-Ланку, а кто в Тунис.
И теперь бродить-не набродиться
По дорожкам липовых аллей
И смотреть, как небушко томится,
Ожидая белых журавлей.
Осень шепчет дубу: «Мой хороший»,
Нежно льнёт к могучему плечу
И, вихры кудрявые ероша,
Молвит горячо: «Озолочу».
В эту пору осень-молодуха
Примеряет жёлтую фату –
Не у всякой птицы хватит духу
Кинуть здесь такую красоту.
© Людмила Рубцова