В Храм Божий по утру зайдя,

cклонюсь к иконе скорбной тенью,
К ней припаду, одно моля: -
"О, Господи! Дай мне терпенья!
В Твоём я доме странный гость.
Ты знаешь, редко здесь бываю.
Быть сильной мне не удалось,
и я о помощи взываю".
Трепещет пламя у свечей,
дрожит от моего дыханья.
А я, притихнув в уголке,
ловлю движенье губ бескровных,
И крест держу в своей руке,
что куплен в лавке был церковной.
Моя молитва - это плач:
так скрипка жалобно рыдает,
Когда старательный скрипач
смычком по струнам ударяет.
Оно скулит. Оно болит,
не прекращая, днём и ночью.
От всех измен, от всех обид...
и от предательств кровоточит.
Молчу. И нужно ль говорить о том,
о чём смолчать бы рада?!
Пришла терпенья попросить,
а больше ничего не надо...