Ночь.

Июль. Полночная прохлада.
Мягкий звук – во сне иль наяву?
Ты не бойся – там, во мраке сада,
абрикосы падают в траву.
Тихий полусонный гул прибоя
медленно качается вдали,
словно предназначен нам с тобою
краткий промельк жизни и любви.
Легкими блуждающими снами
ночь и мир качаются в стекле...
Ты не бойся – это было с нами,
может, только с нами на земле.
Так сбылось. Иного мне не надо.
Пусть приснятся, если доживу...
Темный сад. Июль. Во мраке сада
абрикосы падают в траву.
© Юрий Михайлик