— Кажется, я начинаю понимать, где между нами прошла трещина.

Твои любимые книги для меня — чепуха. Мои для тебя — барахло. Мусор. Почему мы этого не заметили десять лет назад? — Мы многого не замечаем, пока… — он запнулся, — …пока любим.
Рэй Брэдбери, "К западу от Октября"