...

Я могу целовать тебя поэзией -
Всей ее сложностью, объятой яркими красками,
Одиноким космосом, о родстве с создателем грезящим,
Я могу целовать тебя словом - нежно и властно.
Я могу целовать тебя пальцами или тихим чтением,
Когда сумрак за окнами особенно стыл и тяжек.
Я могу целовать тебя каждым своим утверждением,
Что судьба человека - это небесная пряжа,
И мы сотканы вместе. Августина, разве этого мало?
Разве не изучены моим сердцем твои просторы?
Ты стоишь возле ночи, и кажешься слегка усталой,
Ты прощаешься с августом, и выглядишь слегка несобранной -
Как листва растрепанная предосеннего тихого дерева,
Как уже обреченная, но еще молодая женщина.
Я могу целовать тебя выжидательно и потеряно,
Когда солнце гаснет - и тебя вместе с ним все меньше.
Разве этого мало? Обернись на мой зов, любимая!
Рассмотри в этих письмах не поэта, но мальчишку с астрами -
Как он шел к тебе, все миры огибая мимо,
Как я шел к тебе, собирая цветы и крайности.
Хочешь, солнце твое у грядущей зимы я выменяю,
Хочешь, все отдам - за тебя, мою огнецветную?
Но ты отзываешься,
называешь меня по имени,
и это имя звучит как твой поцелуй ответный.
_________________________
© Аль Квотион