Чайкин город

Я в троллейбусе сегодня ехала. Ну, так вышло. И человек со мной ехал. Напротив. Некрупный, в шапке с помпоном, лет так трёх-четырёх, я думаю. Он с папой возвращался домой. Сидел, смотрел на меня долго и с грустью, а потом спросил: – Ты лису видала? – В жизни? – зачем-то спросила я. – Около метро, – уточнил человек. – Не видала. – А я видал. – Живую? – светски поинтересовалась я, – или на картинке? – Ты что ли глупая? – удивился человек, – Живая лиса. Она меня на ручки взяла и поцеловала. – Ах, как интересно, – соврала я. – Ты что ль не веришь? – обиделся человек, – Папа, скажи! – Мужик, – вяло сказал папа, – Мужик в жутком костюме лисы раздавал листовки. У метро. И, правда, взял его на руки. Он теперь всем рассказывает. – А ТЕБЯ НЕ ВЗЯЛ! – сказал человек. (с) Татьяна Краснова

Всё будет хорошо, пусть сотни предсказаний Пророчат темноту, и скуден луч дневной, Но мы умеем ждать. Природы обещаньям Поверим, нас она не подвела с тобой Ни разу. Каждый год в одно и то же время Река ломает льды и их уносит прочь. Всё будет хорошо, Любое жизни бремя Возможно пережить, принять и превозмочь. Всё будет хорошо, пока ещё у солнца Не кончился тепла живительный запас, И значит будет май, и клином свет сойдется На том, чтоб засиять вновь радостью для нас. Анна Опарина Художник Оксана Кравченко

Тихое утро. И солнце сияет, как летом. Пахнет надеждой и радостной, ясной весной. Даль, озарённая ярким лазоревым светом Веет уютом и счастьем, вселяя покой. Томные взгляды и вкусные запахи кофе, Взбитые сливки, как пенный ажур облаков, Чуткость внезапная в тёплой улыбке и слове И предвкушение нежных, как бриз, вечеров. Ярок простор… Небеса так светлы, живописны! Дышится радостно, сердце стучит веселей… Дом наполняется страстным дыханием жизни, Терпким нектаром бескрайних жемчужных морей… Галина Чехута

У возраста стала удобнее обувь, Комфортней одежда, скромней макияж. И номер одиннадцать, а не автобус. Улыбка и радость весь ценный багаж. Короткой, но тёплой друзей переписка. Доступней своей красотой тишина. Смотрю с умиленьем, как кружатся листья. И дни не считаю... когда же весна. Мне возраст оставит всё то, что бесценно. А лишнее сбросит, смахнёт, словно пыль. И что-то чужое отсеет мгновенно. В душе, как на море... Чарующий штиль. У возраста стала удобнее обувь... И главным ,,спасибо" за каждый рассвет. Учитель, наставник стал жизненный опыт. Но где-то в душе остаётся секрет. Лариса Бородина #Иннамаремьянина.

Жизнь замечательна ... Замечайте...

И вот уже захвачены врасплох, и нас внезапно покидает время, где мы опять становимся не теми, кем кажемся себе, но, видит Бог, в попытке вычесть знаки препинанья, мы сочиним такой молитвослов, в котором всё - равняется любовь, а каждый звук - псалом и заклинанье. И в нашем небе повисает птица, где время нас покинуло опять, и мы молчим, не зная, как начать. И только птица в небе длится, длится... Елена Касьян

Не завидуйте молодым: Молодыми мы все побывали, А завидуйте пожилым, Что на свете все повидали. А завидуйте старикам, Обогнавшим меня на рассвете. Старикам — рыбакам, грибникам — Тем, кто носится по планете. Да! Завидуйте старикам, Что следят за собой, как и прежде, Их причёскам и каблучкам, Элегантной и строгой одежде. Не утраченной радости жить, Повторяться и в детях, и внуках. И желаньями полными быть В самых трудных житейских науках. Не завидуйте молодым! В свое время не трудно быть ими, А завидуйте пожилым, Что остались навек молодыми! Борис Перельмутер

КОНОПАТАЯ ДЕВЧОНКА... "Парта школьная мне снится И задачника страница. Помню всех учителей до одного... И кричит о чем-то звонко Конопатая девчонка Из безоблачного детства моего..." Замечательный советский поэт Михаил Пляцковский знал, о чем писал... И я, наверное, не ошибусь, если скажу, что у каждого советского мальчишки-школьника была в жизни своя "Конопатая девчонка"... Хотя бы в мыслях, хотя бы в мечтах... Та самая девчонка, о которой паренёк вздыхал, писал ей неотправленеые письма, мечтал о том, что однажды он пойдет с ней в кино на "Неуловимых мстителей" или на "Мальчиша-Кибальчиша", купит ей в буфете кинотеатра мороженное, на сдачу угостит крупными ранетками на местном базарчике, а если встретится ему по дороге городская шантрапа, то он, такой, бесстрашно будет с ними драться в одиночку до последнего, а потом она будет носить ему в больницу яблоки и сок, а он... а он... а он... а он... На этом фантазия заканчивалась, но... Все это оставалось в его мечтах и даже лучший друг, порой, не догадывался, что творится в душе кореша... ...Мою "Конопатую девчонку" звали Люба... И она, действительно, была "конопатой"... Каждую весну, словно маленькие грибы волнушки, на ее лице появлялись веснушки... Рыжий цвет волос эти веснушки так обрамлял, что была Люба похожа на персонажа из мультика "Рыжий-рыжий конопатый"... Правда, дразнить ее не дразнили, уж больно она была спокойной, незаметной и безобидной... Ее посадили со мной в первом классе за одну парту, чтобы я, шустрый и вертлявый пацан, по-меньше разговаривал на уроках... И я... И я замолк!.. Я замолкал на все сорок пять минут урока, потому что... Я даже не могу передать свои чувства... У меня горели уши, когда я молча исправлял ошибки в ее тетрадке по арифметике своей ручкой... Я дрожащими руками перешнуровывал ей, чтоб было правильно, ботиночки на перемене... Я в полубессознательном состоянии застегивал ей пуговицу на рукаве ее школьной формы... Это было нечто!.. А потом... К какому-то школьному празднику наша учительница Мария Александровна готовила с нами танец и... В это трудно поверить!.. Меня поставили в пару к Любе!.. ...Говорят, что я неплохой артист... Говорят, что я хороший режиссер... Говорят, что я нормальный лабух-музыкант... Но танцы?!. Я и танец - две вещи несовместны!.. Кроме пародийных шуточных танцев-приколов на студенческих "капустниках", я танцевал на сцене лишь один-единственный раз в жизни!.. И это был тот самый танец с Любой в далёком первом классе на школьном мероприятии!.. Как я волновался - невозможно передать словами!.. На репетициях ещё куда ни шло, а вот во время выступления... Все помнится, как страшный сон!.. Звучала где-то музыка, я "на автопилоте" выполнял все движения, абсолютно не соображая, где я и кто я, собственно, есть... .. Надо признаться, что Люба была ко мне абсолютно холодна... Абсолютно!.. То есть, я для нее, вообще, был не то чтобы никто, а, вообще, я был для нее абсолютным никем и звать меня было никак, судя по ее поведению... Она никогда не обращалась ко мне ни с какой просьбой за все три года, что мы сидели за одной партой!.. Ни-ко-гда!.. Когда я пытался что-то ей говорить, шутить, она смотрела на меня, как на пустое место... Самое главное, что я не обижался... На Восьмое марта мы, пацаны, подписывали и дарили девчонкам книги, подкладывая их перед началом урока в парту... Моя мама заставляла меня подписывать подарочные книги семи-восьми девочкам-одноклассницам, но только реакция Любы на мой подарок меня по-настоящему интересовала... А ее реакция... А ее реакции не было никакой!.. Она молча перекладывала подаренные книги, (и мою в том числе), в портфель и на этом праздник заканчивался... Ни "спасибо" тебе, ни "пожалуйста"... Казалось бы, плюнь, парень, и разотри, так нет же!.. Благодаря Любе, я одевался в школу, как франт, мать научила меня гладить брюки и я наводил на них "стрелки" почти каждый вечер, я тщательно мыл шею-уши, зубы чистил по полчаса, расчесывался каждые десять минут... Но все было тщетно... Каменная болванка на острове Пасхи, о котором я прочитал в книжке, выражала больше эмоций, чем моя Люба!.. Она была холодной, как айсберг... ...А я не находил себе места и писал про нее стихи!.. Да-да!.. В третьем классе я писал про "незнакомку в зелёном пальто"!.. Я писал про "девочку с яблоками", бесцеремонно фантазируя над иллюстрацией картины Серова "Девочка с персиками"... Я забабахал целую балладу про "леденцы для девочки Любы", (обалдеть!), на целых две страницы!.. Эх!.. Полжизни бы я отдал, чтобы прочесть сейчас те мои вирши!.. Писал я это все и складывал под матрац, чтобы, не дай Бог, никто не увидел... ...А после третьего класса Люба на линейку Первого сентября не пришла... Сколько я ни выглядывал, не выискивал ее в толпе... Не пришла она и на первый в учебном году урок Мира, как тогда назывался первый наш урок в классе после каникул... Меня посадили с другой девочкой и я долго не мог привыкнуть, что рядом со мной не Люба... Как потом выяснилось, семья Любы переехала в другой город, просто, как апельсин, жизнь есть жизнь... ...Покатился учебный год, сентябрь, октябрь, ноябрь... С новой моей соседкой по парте нас рассадили уже через пару недель - Танька оказалась болтуньей ещё хлеще меня, ей самой требовался молчаливый напарник, а меня сослали на "Камчатку" в гордое одиночество... Про Любу я уже стал забывать, как вдруг... В декабре случилось невероятное!.. Как раз перед моим днём рождения заносит отец, как обычно, домой почту: местную газету, "Советский спорт", "Пионерскую правду" и мне с порога: - Сашка, а тебе тут письмо, смотри!.. - Какое письмо, пап?.. - Не знаю, любовное, наверное... Обратного адреса нету... Ну, плясать я тебя заставлять не буду, так и быть...Держи!.. Ничего не соображая, рву я конверт, разворачиваю лист и... "Здравствуй, Саша, пишет тебе..." Почерк я узнал сразу!.. Ба-бах!!!... Вот как обухом кто мне по голове врезал или ломом по горбу!.. "... итина Люба. Как ты живёшь, как ты учишься, как дела в музыкалке, я учусь средне, есть тройки, у нас стоят морозы, мне мама подарила коньки..." Свет померк в моих глазах... "...читала книжку "Крыша под руками" про строителей, почитай, там интересно, ты на лыжах ходишь, у нас скоро будут соревнования, Сан Саныч наш физрук меня записал, а ещё я поздравляю тебя с днём рождения, желаю тебе здоровья, мирного неба и сколько в мире океанов сколько в них песку столько счастья я желаю на твоём веку..." Руки мои задрожали так, что я выронил листок и... Сижу, как дурак... Ничего понять не могу... Три года она меня в упор не видела и вот тебе раз - здоровья и сколько в мире океанов, очуметь!.. Поднял я листок, дочитал... "Крепко жму руку, Люба..." И - ни обратного адреса, ничего... Шок!.. ... Прошли годы... Работая на эстраде, пел я и "Конопатую девчонку", и "Не повторяется такое никогда", и "Девчонку из квартиры сорок пять"... А ещё я пел "Парта слева у окна", песню, которую я сам написал в память о той самой своей однокласснице Любе... Застряла, видать, эта Люба в моем сердце основательно... ...А потом сменился век и... Я вернулся в свой город детства на финишной прямой своей жизни, как говорится, круг замкнулся... И вот однажды... Весна...Городской рынок... Брожу я от нечего делать, подхожу к столу бабулек, торгующих молоком, сметаной, творогом... И... Глазам своим не верю!.. Вот она!.. Люба!.. Та самая!.. "Незнакомка в зелёном пальто" и "Девочка с яблоками"!.. Среди банок с молоком и пакетов с творогом... Не узнать её я просто не мог!.. Все те же веснушки, все та же огненно-рыжая шевелюра выбивается из-под платка... Я долго не решался подойти, стоял и наблюдал со стороны, как она отпускает товар, что-то говорит покупателям... Почему-то вспомнился фильм "Военно-полевой роман", та самая сцена, когда главный герой Саша встречает бывшую санитарку Любу,(вот ведь совпадение имён!), тоже на рынке, кстати... Стоял я... Смотрел... И, всё-таки, решился: - Здравствуй, Люба!..Ты меня узнаешь?.. И взгляд у нее тот же самый, как и полвека назад, спокойный и холодный: - Кто вы, мужчина?.. - Ну как же, Люба... Мы же с тоб...мы же с вами три года за одной партой сидели, помните?.. Я думал, вот сейчас вспыхнут ее веснушки, загорится в глазах огонек и я тут же, смеясь, напомню что-то смешное и теплое из той жизн... - Неа...Не помню... ?!?!?!... - Как?!. Ты же...вы же...мне же...ещё письма потом писали ко дню рождения и на двадцать третье февраля, когда переехали в другой город, помните?!. - Неа, не помню я... - Наш первый "б" помните?..Нашу парту, слева у окна?.. - Неа... Рядом стоящие бабульки стали к нам прислушиваться, переглядываясь... - А учительницу нашу Марию Александровну - почти закричал я - помните?.. - Неа... Это было уже за гранью... Я стоял, не зная, куда девать глаза, а Люба... Люба добила меня окончательно, спросив: - А зачем мне помнить?.. Это был шок!.. Я постоял ещё секунд пять-десять, помялся... Мелькнула мысль о том, что не зря я, похоже, тогда про истуканов с острова Пасхи читал... А действительно - зачем ей помнить?!. И про шнурки на ботиночках, и про пуговицы на рукаве, и про влюбленного в нее очкарика... И так захотелось мне ей сказать... Даже не сказать, а закричать во весь голос от всей души: - А как же "парта школьная мне снится"?!. А как же "помню всех учителей до одного"?!. Эх, ты!.. Люба-Люба... Но ничего я, конечно, не сказал и не крикнул... Ничего... А просто ушел... Не оборачиваясь... А она осталась... Конопатая девчонка... Из безоблачного детства моего... ... ... ... Александр Волков...

И будет столько в жизни трещин, Но ты в ней главное пойми — Что в ней важны совсем не вещи, А то, что есть между людьми. Все то, что спрятать невозможно, Продать, разбить, в чулан закрыть, Горит, пульсирует под кожей Всех нас связующая нить. Не завязать узлом в котомку, Не положить на депозит Глаза родных и смех ребенка, Любовь, которую искрит. Рассвет, крадущийся сквозь шторы, Туман над заводью реки, За полночь в кухне разговоры, Тепло протянутой руки. И что-то тонкое трепещет, И ширится души проём, Людьми нас делают не вещи, А все, чем дышим и живем. © Катрин Брайт Художник Оксана Кравченко