Любовь...

Я любил её щеки, её нос, её длинные ресницы. Мне нравилось, что она невысокого роста, нравилось всё то, что ей самой не нравилось в себе. Я знал, что мужчины поглядывают на неё, знал, что ей пишут с предложением познакомиться, знал, что её пару раз звали замуж. Я понимал, что есть тот, кто смог бы дать ей больше, чем я, кто относился бы к ней лучше, кто прощал бы ей всё — только потому, что она есть она. Я всё это знал, поэтому и нервничал: резко нажимал на тормоз, бил по рулю машины, громко хлопал дверью.
Меня бросало в жар от одной мысли, что кто-то может прикоснуться к ней так же, как я глажу её волосы, как целую её, как вижу её в одном полотенце, когда она выходит из душа. Я боялся потерять её. Впервые в жизни я так боялся. Я понял, что все, кто был до неё, — это пустая трата времени. Она спасла меня от бесконечного количества глупых женщин.