В гостях у Иринки

Булат Окуджава «Музыкант». Музыкант играл на скрипке. Я в глаза ему глядел. Я не то чтоб любопытствовал – я по небу летел. Я не то чтобы от скуки – я надеялся понять, Как умеют эти руки эти звуки извлекать. Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил, Из какой-то там фантазии, которой он служил. Да ещё ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь… А чего с ней церемониться? Чего её беречь? Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь И вселяет в нас надежды… Остальное как-нибудь. Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу, По чьему благословению я по небу лечу. Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остёр – Музыкант, соорудивший из души моей костёр… А душа, уж это точно, ежели обожжена, Справедливей, милосерднее и праведней она! © Булат Окуджава, 1983 г.