Говорят, это странно, это необъяснимо, это даже неправильно, пошло в каком-то смысле — выбирать себе в пару единственных и любимых по рассказанным в снах совпадениям прошлых жизней, по биению пульса, по раздвоенью эго, по делению мира на запятые дао.

В этом городе даже зимой не дождешься снега, в нем зима дождем смывалась и пропадала столько лет, что привыкли, забыли об этом белом, облетающем небе — хлопьями кружевными.
Это небо нас придумало, захотело — несерьёзными, тёплыми, нежными и живыми, на огромной кровати в маленьком городишке — нас, владеющих миром двух шоколадных плиток.
Я люблю тебя, чувствую, знаю, читаю — слишком, потому что это — последняя из попыток обрести наше счастье, которое верит взглядам, ждет, когда наконец-то вырастем — поумнеем.
Когда ты в тишине засыпаешь со мною рядом, ночь становится глубже, загадочней и темнее, ночь сплетает нам руки — в замок, в кольцевую повесть о глубинных основах наших реинкарнаций.
Я могу возрождать все снова, не беспокоясь, чтобы утром от дыхания просыпаться.
Мы с тобой получили сотню предупреждений —
научились любить
честней.
Я услышу тебя за секунду до пробужденья,
когда с крыши
сорвётся
снег.
/ Светлана Лаврентьева /