Автор стихов Михаил Киселёв
Я шёл сквозь дни, как путник запоздалый,
Сжимая пепел прожитых минут,
И каждый час, мучительно усталый,
Не верил я в последний страшный суд.
Я верил: смысл живёт за поворотом,
За новой дверью, в дальнем свете дня,
Но жизнь текла насмешливым полётом
И тихо ускользала от меня.
Я называл победой то, что тленно,
Любовью — страх остаться одному,
И клялся быть для мира неизменным,
Не зная даже, верен ли чему.
Во мне росли сомнения, как тени,
Они садились ночью у окна,
И я пытался в собственном паденье
УзрЕть, как глубока внутри моя вина.
Я Исповедью рвал свои покровы,
Срывал с души привычное «держись»,
И видел: все законы и основы —
Лишь хрупкий мост, натянутый на жизнь.
Но в этой мгле, где всё казалось прахом,
Где каждый шаг звучал, как приговор,
Я понял вдруг: не истина есть страхом,и
А страх наш заслоняет ей обзор.
И если мне назначено смиренье,
Приму его не как удел,
А как огонь, что через разрушенье
Мне сердце опустевшее согрел.
Теперь молчу — не от немой покорности,
А чтобы слышать времени струну:
Мы все стоим у собственной бездонности
И смотрим в непришедшую весну.