«Убирайся, девка безродная!» — кричала свекровь, разрывая платье на невестке.

Треск дешевого шифона прозвучал в просторном зале ресторана куда громче, чем звон столового серебра.

Маргарита Геннадьевна никак не могла успокоиться. Её пухлые пальцы, унизанные тяжелыми перстнями, всё ещё сжимали оторванный ворот моего платья. Ткань не выдержала резкого рывка, швы расползлись с мерзким звуком почти до самой талии.

— Убирайся, девка без гроша! — завизжала свекровь, и её голос сорвался на хрип. — Ты позоришь нашу семью!

Полсотни гостей за длинным банкетным столом замерли. Партнеры по бизнесу перестали жевать, кто-то так и остался сидеть с поднятым бокалом. Это был юбилей свёкра, Аркадия Борисовича, владельца крупной логистической сети. Арендованный загородный клуб, живая музыка, официанты с подносами. И посреди всего этого великолепия — я, судорожно прикрывающая грудь руками в единственном приличном наряде, который смогла найти на распродаже.
— Мам, ну ты чего… люди же смотрят, — неуверенно пробормотал мой муж Вадим, чуть привставая со стула.

Но Аркадий Борисович властно поднял ладонь, останавливая сына. Свёкор окинул меня долгим, брезгливым взглядом, скривил губы и демонстративно отвернулся к своему соседу. Вадим тут же опустился обратно, нервно поправляя галстук.

Маргарита Геннадьевна победно потрясла зажатым в кулаке куском моей одежды.

— Вот что бывает, когда всякие девки с обочины лезут в приличное общество! — громко, чтобы слышали даже за дальними столиками, заявила она. — Думала, выскочила за моего сына, и сразу стала ровней? Да твой отец — обычный слесарь, в подвалах ковыряется! А ты сама бумажки перекладываешь! Посмотри на себя. Тебе здесь не место!

Кто-то из дам в дальнем конце стола тихонько засмеялся. Официанты старательно отводили взгляды.

Мы с Вадимом расписались всего восемь месяцев назад. Никакой свадьбы не было — просто расписались в обеденный перерыв. Я работала рядовым бухгалтером. Вадим числился заместителем директора в компании своего отца, стабильно принося домой солидный доход. Маргарита Геннадьевна невзлюбила меня с первой секунды. Мой папа, Степан Корнеевич, и правда всю жизнь пах машинным маслом, носил потертые куртки и руководил бригадами рабочих.

Я попятилась назад. В горле всё пересохло, стало трудно сглотнуть.

— Оксан, не устраивай сцен, — вдруг подал голос муж. В его тоне не было защиты — только глухое раздражение. — Ты же видишь, маме совсем плохо. Поезжай домой, я позже буду. Не порть отцу праздник окончательно.

Я посмотрела на человека, с которым планировала прожить жизнь. В его глазах читалась лишь досада от того, что я доставила ему неудобства перед нужными людьми. Развернувшись, я бросилась к выходу....