Просто дождь... Памяти сына
Есть люди, у которых тишь, да гладь,
Нет статусов "устала" и "на грани".
Я от себя устала убегать,
Замученной тоской воспоминаний.
Им дарят и без праздников цветы,
То лилии, то розы цвета блонды.
Проснусь с утра, с портрета смотришь ты
С улыбкой нестареющей Джоконды.
Что "всё пройдёт", конечно злая ложь,
Навязанная нам, кому на милость?
Прости, сыночек, это просто дождь,
Мы часто плачем вместе, так сложилось.
С Днём рождения, дорогая сестрёнка Галочка!
Жизнь сложна: то горчит микстурой,
То шальным малышом смеётся.
Не грусти, что сегодня хмуро,
Скоро снова проглянет солнце.
Злой зимы миновали стужи
И объятия весна открыла.
Вместе мы всё на свете сдюжим,
Бог всё видит и даст нам силы.
Нет, тулупы крутить и сальто
Без меня, я не в теме ЗОЖа,
Не слетаем на Кипр и Мальту,
А вот к маме в деревню сможем.
Наши нервы сродни канатам,
Силы воли — вогон с тележкой.
Да у нас же ума палаты,
Королевишны мы, не пешки!
Нас сломать — больно много чести,
С нами ж нет никакого сладу!
Нам поэты слагали б песни,
Только на фиг всё это надо?
Можем мы упереться рогом,
Перегнуть все на свете палки...
Что то я не ту
Рухнувший мирок... Памяти сына
На памятнике даты, твой портрет,
Рождения день, а ниже день убытия.
В душе моей погас надежды свет
И рушатся столбы и перекрытия.
А от тебя ни вести, ни звонка,
Ни буквы в сообщениях на вайбер.
Мне жаловаться грех, жива пока,
Но где то есть и мой коварный таймер.
На жизнь, порой, бываю очень злой,
Она меня, как булку изжевала.
Не так уже пропитаны слезой
Стихи мои, но лучше мне не стало.
Закованная, как в параличе,
Не зная слов молитв, но без амбиций,
Я б Господа спросила :
— Ты зачем
Дал жизнь мне? Чтоб потом над ней глумиться?
Ты гениален, лекарь и пророк,
Не зря тебя народ зовёт Всевышний.
Ведь ты меня счастливой сделать мог,
А сделал неприкаянной и лиш
На пять минут... Памяти сына
Теперь не исключение из правил,
Не срыв, всех посетивший по весне,
Что ты меня сегодня не поздравил
И даже не пришёл ко мне во сне.
А счастье оказалось тенью зыбкой,
Пропавшей в череде ночей и дней.
Ты много лет ласкал меня улыбкой,
Теперь улыбка в памяти моей.
Мне кажется, сейчас глаза открою
И ты войдёшь в уют домашних стен.
Как будто это было не со мною
И не с тобой. Что не было совсем!
А жизнь прошла, как титры на экране,
Не повернуть движение жизни вспять.
А я всё жду, что хоть во сне заглянешь,
На пять минут, немного поболтать.
С праздником, дорогие женщины!
С праздником, женщины,
Мамы и сёстры,
Дочки и внучки, подруги соседки!
Те, кто одет чуть вульгарно и пёстро,
Чики, кошатницы и домоседки!
Те, кто с утрища колдует у печки,
Варит отвары и зелья от сглаза.
С праздником судьи и с праздником зечки,
Сумоборчихи и те, кто из джаза!
С праздником те, кто, как я, на работе,
Те, кто ещё "от вчерашнего" в слюни,
С мартом, племянницы, свахи и тёти,
Кто на Озоне и те, кто на Джуме.
С праздником те, кто не пишет ни строчки,
Те, кто строчит и стишки и поэмы.
С мартом замужние и одиночки,
Члены союзов и вовсе не члены.
Те, кто всегда излагается кратко,
Те, кто болтлив и смеётся без дела.
С праздником нянечки и акробатки,
Женщ
Я перекраиваю мир... Памяти сына
Не под тоску небесных лир,
В пылу, огне сомнений,
Я перекраиваю мир
Своих мировоззрений.
У скорби траурной в плену,
Порой, на грани бездны,
Не восклицаю "Почему?",
"За что?" — всё бесполезно.
Не стоит дальше бить в набат,
Крушить замки и двери.
Никто ни в чём не виноват,
В судьбу, и в ту не верю.
Пусть кто то скажет во злобе́,
"Смирись, забудь потерю"!
Я буду плакать по тебе,
Скучать, любить и верить.