Я безумно скучаю,мама...
Тоска душит меня бессердечно.
Не об этом я, честно, мечтала,
Я была, видно, слишком беспечна.
Этот город меня угнетает:
Он огромен и необъятен.
День и ночь меня что-то терзает,
Ну а что?
Мне самой не понятно…
Знаешь, здесь никто и не спросит:
Ела утром я или не ела,
Будильник на шесть или на восемь,
И шапку ли я потеплее надела?
Я совсем не умею так вкусно
Вечерами оладушки жарить.
Мне действительно очень грустно
И я не знаю, как это исправить.
Я устала, смертельно устала,
Я не взрослая вовсе, ни грамма.
И хочу я чтоб только ты знала
Я безумно скучаю, мама…
Вы только представьте, скoлько в нашем поколении девочек, которые росли без отцов.
Я вот не помню, как это, когда Папа.
Как это, когда можно быть маленькой девочкой в его больших сильных руках?
Как это, кататься на его спине?
Каково это, знать, что он защитит, отберёт тяжёлое, поздравит с восьмым марта утром, похвалит, скажет "Какая же ты красавица выросла!"?
Ведь комплимент от папы, совсем не то же самое, чтo от мамы, наверное?
Как это, когда папа ругается?
Когда ругается мама, это похоже просто на конфликт двух женщин, это может быть и просто истерика.
А папы ведь не истерят, так каково это?
Как это, когда кто-то больше твоей мамы?
Как просить у папы денег?
Объятий?
Убрать паука?
Ка
С днём рождения меня!»
-Поздравляю я себя!
И желаю я себе, чтоб мечты сбывались все!
Обниму себя любя, выпью стопку за меня...
И вручу подарок мне...
Или всё таки себе!?!
Буду петь и веселиться..!
Только б сильно не напиться...
И станцую на столе..!
Я сегодня на коне!
Мне сегодня можно всё — день рождения моё