За неї одночасно і живуть, і вмирають, Віддаючи останнє, на горі незважаючи, Вся історія світу просякнута їй, Вона - той самий квітка, що росте з каменів, Вона тендітна, як картковий будиночок в степу, Її легко втратити і важко знайти, Але хто народився вільним - не цінує її, Закриваючи очі на своє ж брехня. Болі, страх, приниження і плач - Пережили не всі, але хто тут кат, Що сміється, позбавляючи життя людей, Збираючи їх душі, немов трофеї? І хто відповість на це одвічне питання? Тільки луна, що північний вітер доніс ... І лише молитва все частіше в тиші, Нагадає про біль, проведеної у вогні.